La lima con que roes tus recuerdos
levanta esquirlas finas que se clavan
en los finos resquicios de tus entrañas
como clavos se clavan en maderos.
Las heridas que francas produjeron
van cerrando la sangre que manaba
y las yema del dedo que sanaba
sutura los antiguos sumideros,
por donde manan las ideas licuadas
de un tiempo que sentiste pasajero
y que vuelve sin duda a tu morada
gris, triste y seco compañero
de las tristes esquinas de tu alma.
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